Confianza ciega

A mí me gusta que mi ordenador me guarde los login de todas aquellas páginas en las que comparto contraseña fácilmente averiguable, e incluso en algunas en las que tengo otras, más sofisticadas, pero que no me importa que estén aquí dentro. Me gusta porque siento que en medio del anonimato del ciberespacio, ahí estoy yo, y al menos mi PC me reconoce, que ya es algo. Pero se me ha metido algo en el maldito ordenador que me borra todos los Keep me logged in y similares y estoy harta de meter contraseñas y pedir en vano Remember me.
Será un exceso de confianza, pero es que de eso voy sobrada.
Véase mi incorporación. Esta mañana temblaba como una niña ante un payaso (por cierto, numerazo de ¡Qué! hoy, con su explicación de la coulrofobia y su análisis estadístico sobre la población estudiantil superdotada) de pensar en ir a la oficina. La Directora Financiera, el pleno de RRHH, todo el mundo me pide que me vaya a casa antes de pegar otro petardazo. Yo me ciño a la burocracia, y consigo, por fin, una "cita preferente" (véase el miércoles por la mañana) con mi psiquiatra gratis, aunque ya tengo una mañana por la tarde con mi psiquiatra mediogratis, que es el que me gusta de verdad.
Querer volver al trabajo no implica poder volver al trabajo. Hay veces en que obcecarse en el posibilismo es terriblemente peligroso. Le digo al administrador que da las citas que estoy aterrorizada, y se lo cree porque tengo ojos de estarlo. Y ojeras. Y de todo.
Pero eso tampoco quita que esté mejor. Esta noche estoy sola, y lo disfruto, y pongo tontipop, y voy a gastar yo solita el termo del agua caliente, y a ponerme guapa, y a quitarme pelos, y a averiguar por qué mi reproductor de DVD odia Bones, y a cenar papilla, y a todos esos pequeños placeres del autodeleite.
Soy fantástica, aunque sin fuerza.
Pero no pasa nada. Dentro de dos semanas tendré fuerza.
Y entonces, que tiemblen los X-Men.