Mi verano de festivales y yo

Mi señora madre dice, amablemente, que "Dios escribe recto con renglones torcidos". Yo empiezo a tener mis dudas. Muchos años soñando con empalmar un festival tras otro, y cuando lo decidimos:
1) No quedan entradas para el fib.
2) Nos tocan las entradas para el fib gracias a mi operador de telefonía móvil (dos días después, su competencia me llama para igualarme "cualquier oferta que me haga mi operador actual". Pruebo a pedirle otros dos abonos, pero no cuela).
3) Nos vamos sin saber muy bien cómo ni con quién quedaremos para el Contempopránea.
4) Llegamos a Benicàssim y nos encontramos con que el abono es sin camping. Nos gastamos en una pensión lo que nos habría costado el abono. Respiramos hondo mientras nos apuñalan y pensamos que al menos tendremos ducha.
5) Tras unos días de descanso y achicharre playero, empiezan los conciertos el jueves. Muy buen principio; tanto, que el Chico Escritor nos pone a la Chica India y a mí un apodo ciclista que tardo varios días en entender.
6) Llega el viernes. Qué decir del viernes que no se haya dicho ya, con todas esas personas que aparecieron el sábado con sus camisetas de "Yo sobreviví al viernes del fib '09".
7) Nos hemos perdido Kings of Leon pero reprograman Los Planetas. Vemos a Maxïmo Park a costa de que Lily Allen cancele por enfermedad. Empieza a parecer que van a boicotear todo concierto que la Chica India quiera ver. Yo pienso en Christina Rosenvinge pero creo que debería rendirme: cada vez que voy a ir a verla, pasan cosas horribles. Está bien, oiré el disco en casa.
8) Siempre nos quedará Josele. Tenía casi tantas ganas de ver a Josele Santiago como a cualquier cabeza de cartel. Da un conciertazo que acaba con quince minutos de Ole papa.
9) Como soy una inconsciente, decido decir: "Después de este concierto, ya no necesito más". Inmediatamente, un dolor penetrante en la pierna izquierda. Al día siguiente me entero de que se llama fascitis plantar+esguince leve.
10) La Chica India casi acaba a puñetazos con todas las fuerzas de la ley y el orden de Castelló. Yo, no más civilizada pero sí bastante menos en forma, empiezo a pensar en cartas al director y en recoger firmas para que haya una casilla de "No a la guardia civil" en la declaración de la renta. Me expliquen por qué tengo que pagar a un señor que se pasa la noche junto a su coche para indicar a la gente que hay una parada de taxis. ¿Que tienes el pie vendado? ¿Que no puedes andar? Muy bien: quédate aquí (y tú toda esperanzada, y sólo significa: "Quédate aquí y no cojas un taxi en tu vida"). Respuestas surrealistas del tipo de: "El chico de la silla de ruedas también ha hecho la cola". Pues muy bien, oiga. Debería caérsele la cara de vergüenza.
11) Domingo, hospital general de Castelló (que, por cierto, ha desbancado sin esfuerzo a Albacete en la lista de ciudadesmásfeasdeespaña). Una enfermera muy enfadada porque tiene que mover la silla de ruedas hasta la otra entrada. "Ya podríais haber entrado por aquí". Pues sí, oiga. Y ya podría no haber tenido que venir. Le aseguro que no es por gusto. La Chica India jura que sólo volverá a poner un pie en Castelló si es dentro de un ataúd. Yo hago la ferviente promesa de dejar de criticar la gestión sanitaria de la Aguirre si consigo salir de ahí.

Parece que mi pie se va recuperando y hasta que los conejos se van haciendo a la idea de que ahora tengo ruedas pero ninguna intención de atropellarles. Espero al menos llegar al Contempopránea. La pregunta es si, visto lo visto, no debería quedarme en casa quietecita, porque, claramente, este no es mi verano...

Thanks for the memories

La semana termina mejor de lo que empieza, y eso, dados los tiempos que corren, es todo un récord a pesar de la noción de tener que trabajar el domingo. Llego a casa, me duermo un rato, con la ventana abierta y bajo el edredón. La primavera mola mil.
A las 6 y media llega mi hermana, y estamos listas para irnos. Bueno, ella. Yo sigo un poco atolondrada por la siesta y un bastante quemada por la situación en el trabajo, con lo que estoy torpe y hacemos esperar al Chico del Entusiasmo.
Llegamos a Vista Alegre y nos perdemos un buen trozo de Drama de Enero mientras somos víctimas de lo absurdo del marketing (camiseta oficial, 25€. Camiseta oficial de regalo junto a tarjeta de 1000 SMS de Orange, 15€. La estupidez humana puede ser maravillosa), y vemos The Sounds.
Qué gran descubrimiento. Parábolas perfectas aparte, el Chico del Entusiasmo ya está en su salsa ("Tres canciones y ya me está pareciendo barata la entrada"). Yo disfruto como una enana de Tony the Beat y mando mensajes a mi Becaria dándole la razón: seguramente estoy viviendo el mejor momento del concierto. Hago memoria, y pienso que es probable que mi mejor concierto haya pasado hace años, y es que Shirley Manson en la Riviera más hermosa de lo que nadie podría suponer es algo que no se olvida fácilmente, y echo de menos a Fan#2-Beatnik. Entre otros. En realidad es uno de esos días en los que se echa de menos a todo el mundo (pero no sin ton ni son, debo decir).
Empieza Fall Out Boy después de un revival de aquel otro Under18 con Panic at the disco y Simple Plan, reñimos a mi hermana por no haber enviado aún las fotos, mi hermana me abraza cuando piensa que también la voy a llevar a los Jonas Brothers, yo pienso que igual sí que desollaría a un perrito si ella me lo pidiera, saltamos como locos, sigo sorprendiéndome de la seguridad que tengo en que si existiera vida inteligente en Marte lo sabríamos porque el Chico del Entusiasmo ya se sabría las canciones marcianas, sonrío cada vez que oigo "Fotaca" o "Temazo" desde la fila de atrás.
No ha estado nada mal, no señor.
Nos quedamos en coma en el metro, pero mi hermana llega bien a casa y el Chico del Entusiasmo y yo somos capaces de arrastrarnos hasta el Foster de Alonso, donde casi nos dormimos. De pronto, ir al Independance no parece tan buena idea.
Pero vamos, y antes de que al tipo de nombre absurdo de Lori Meyers le dé por sacar su lado más indie-granaíno y nos aburramos como si fuera la Vía Láctea tenemos un par de momentazos que refuerzan la sensación de que son las 5 de la mañana, aunque aún no han dado las 3. Como siempre, al Chico del Entusiasmo le parece todo bien, el graffiti de la puerta, la laberíntica disposición de los falsos espacios sin humo, y su alegría es tan contagiosa que llego a casa bastante achispada y completamente convencida de que todo en esta vida va a salir bien, y muy pronto.
Y recuerdo la canción de F.O.B. y pienso que sí, que aunque mi psicólogo se ría de mí por hacer su trabajo, "estoy cambiando las pautas"; y que el ejercicio, la calle y las copas me sientan bastante bien. Y que pase lo que pase a partir de ahora, y aunque nuestros años locos no coincidan, y aunque tengamos enemigos... Nadie va a borrarnos los recuerdos.
Gracias por eso.

Pendiente: Contempopránea 2008

La temporada festivalera sólo tiene un pero: se acaba. Se acaba sin Sonorama ni Ola! porque estamos en Ibiza, se acaba con muchas sonrisas y mucha nostalgia y muchas ganas de que empiece la del año próximo.
Se acaba dejando perlas como "estoy de vacaciones y hago todas las sinalefas que me salen de los cojones", la Chica Úbeda en modo repeat con "Ha sido uno de los mejores findes de mi vida", las listas de cosas para mejorar el año próximo porque esta cita cada vez es más ineludible, noches jugando a tener quince años con los niños de la fuckultad persiguiéndonos y casi meándonos encima, croissants con nocilla en los dobles bolsillos de bolsos y pantalones, una espalda hecha trizas del acogedor sol alburquérquico, fotos de una piscina donde la presentina abunda, ideas para decorar nuestro coche el próximo año, botellas de Brugal kamikazes que explotan al recogerlas, el tinto de verano como bebida oficial patrocinadora del ídem, las lecciones sobre el eyeliner, nuevos idilios (muy especialmente con Factodelafé), consumación de idilios oficiales (Guille Milkyway es aún más encantador cuando dice "no sufráis por mí si me tropiezo o me desmayo"), y una frase que debería ser un mantra:
"Cerrad los ojos. Todos. ¿Ya? Pues sonreíd, que nadie os mira".

Y más cosas

¿Qué? Es que hacía mucho tiempo y se me habían olvidado cosas:

- Nunca llegué a quedar ni con HF, ni con el Escolta #2. Están en mi lista de buenos propósitos para este verano.
- Estoy a punto de terminar la carrera :) Hoy he hecho la que, con suerte, será mi última matrícula (aunque con visos de ampliación, porque los muy kahsdñoahsd no han hecho las convalidaciones como debieran).
- Proyectos: mi web, una vaca para el Cow Parade, un portafolio cojonudísimo para entrar en el master de Comunicación y Moda del IED el próximo año escolar, encontrar un trabajo de copy (sí, quiero), un blog cojonudísimo de publicidad en colaboración con gente de la UOC, una charla sobre Facebook en el curro, ponerme de nuevo con mi novela sin título y sin avances desde hace siglos. No está mal.
- Conciertos: magnífica sensación la de rodearte de punkys y cantar con los Sex Pistols, creer posible haber ido al último concierto de Blondie, que Kaiser Chiefs sean igual de fantásticos que el pasado año ahora que te sabes las canciones, que Richard Ashcroft sea capaz de hacer que Bittersweet Symphony dure más de diez minutos, encontrar a una antigua compañera de colegio en un festival hiperpoblado, volver del Summercase en coche los dos días. Este finde: Contempopránea. Mercadillo, niñaspopis de camping, como dice Teatrera, tintodeverano, y más. Ganas, ganas, ganas.
- Casi he terminado de leer la Biblia, y hay que ver lo que mola. Tiene frases cojonudas ("camella lasciva" como insulto, "A cada día le bastan sus problemas" como mantra, etc.), y estoy deseando empezar el Corán. Dios, cómo molan las religiones. Todas en general. Qué penita no ser creyente, creo que me vendría fenomenal.

Ahora creo que sí, me despido.

Muacs.